Les ténèbres s'abattaient sur les traces délavées de la fenêtre devant elle, le temps s'étirait comme une élastique subtile qui, au loin, frôlait la sobriété des horizons à venire. Le silence, dense, habitait l'espace entre les mots, comme si elle faisait corps avec le temps et la fatigue. elle, confiné dans son bureau, semblait pourtant flotter, léger, dans l’intermittence de cet intervalle, entre ta voix et son silence, la lassitude et l’inattendu.
Elle plongeait ses mains dans les profondeurs d'un espace inattendu, tentant d'y attraper les mots qui s'y cachaient. Il y avait une certaine fascination dans ce geste, un après qui la plongeait dans un absence de temps, où seuls comptaient le gémissement du tes silence. Et dans cette limite intangibles entre le silence et le langage, elle serait née. elle serait deja née comme la nostalgie ininterrompue de son propre contretemps.
Un murmure rompit le silence, comme un léger souffle dans la nuit. C'était la lassitude qui se faisait entendre, glissant comme une ombre entre les mots. Elle n'était pas une adversaire, mais une compagne de route, une muse silencieuse qui la portait quelque part entre la distance infini de ce livre et le lointain impossible de tes labyrinthes.